Rendez-vous sans fontaine...

Analizo las serpientes, la política, la gente que fuma, la lluvia, los hombres, los edificios vacíos, la tentación de caer en lo prohibido.

Miro a los otros como plagiando a Borges e intento no creer en una tarde de espeleología, etnografía y recursos lingüísticos que me hacen de una forma u otra invencible en la reyerta.

Rechazo una vez más a los comunes. Mientras siento orgullo de la ñ.

Realizo ejercicios de meditación y concentración y entonces me advierto demasiado profunda, intensa, dúctil, volátil, etérea, demasiado yo.

Ensayo concentrarme para no volver a hablar de yo y no de mí.

Es casi probable que deje de tener en reiteradas ocasiones faltas de ortografía o que me parezca interesante esto de andar por los montes como si no me pertenecieran.

Quiero que me crean, no escucho tanto rock y los hombres solo me parecen interesantes cuando sonríen y hacen gestos comunes, lo demás que encuentro en ellos es pureza y promiscuidad de mi imaginación.

Hay días también que busco un tema pujado para escribir, hay días que solo recuerdo la sensación de los labios en el lóbulo de su oreja, hay días que me cuesta creer que es el otro de otra.

Examino con pertinencia los caminos escabrosos, los dolores de vientre y el rechazo a tanto vagaje fútil.

No como.

Y no es un célebre síntoma de enamoramiento, sino una señal de ovulación, de requerimiento, de incapacidad y despojo de antaños versos.

No voy a poder olvidar nunca las columnas, ni los cuadros, ni el óleo sobre el cristal, que la perfección no se logre por el degradaje de los colores…

Seré inmutable solo una vez con la incertidumbre de si será él y no otro, mientras vuelvo al vicio de esperarte en la inconstante búsqueda de hacerte mío.

Bardo y mío.

Ese día estaré liberada de mis versos por la feliz causa de que…

Il y a longtemp que je t’aime.