Por favor!!!

Diríjanse a la web http://verboyvuelo.wordpress.com es que me mudé...
Merci.
P.D. Claro, que a lo mejor ponga unas actualizaciones acá de vez en cuando, mientras estudio wordpress, es toda una carrera universitaria :)

No me pongo brava

Es muy raro verme brava,
y siempre coherente.
He descubierto en cada ovulación
mi increíble ambigüedad.
No soy lo que dice mi blog,
no soy ni una aproximación de mis letras definitorias.
Y hoy, precisamente hoy, no soy y no estoy.
Medianamente brava.
(tampoco tengo adolescencia tardía, no confundir las lecturas entrelíneas)
Simplemente vago en un espacio medio impredecible
que me gusta y me hace instantáneamente feliz.
No me consumo en inadvertidos sentidos de pertenencia.
Aunque no duerma en mi cama.
La gente por la calle me hacen saber que soy de todos y de mí.
Pero no sé por qué yo, hoy tuve lágrimas.
Si un ente aseguraba que me comprendía en la casi absoluta eternidad.
Necesito poseer algo, al menos una estrella.
Y dejar a la burbuja que flote.
Y no ser siempre cápsula.
Sin tino.
Necesito.
Hoy.

Carteles o Dimito

Breve exergo: extracto de una sustancia inmaterial, con curvas, predefinida, concebida por algunos como alma, tentación, corrientazo inaplazable de un sublime pollo eléctrico.

Renuncio a los carteles, a los conceptos que asume esta sociedad que pudre y que me pone perezosa.

Acepto esta clase de filosofía.

Busco estas nociones.

Onomatopeyo.

Novio:

• persona que mantiene un vínculo sentimental amoroso con el sexo opuesto.

(Descartado? Los homosexuales no se enamoran?).

• Persona recién casada

(Imposible no hemos firmado)

Sentimiento:

• Impresión que causan en el alma las cosas espirituales.

(puede ser tristeza, entonces tendremos sentimientos encontrados de tristeza por la mañana y sentimientos de dolor por la noche)

Conclusión: el amor es tristeza.

Amor:

• conjunto de sentimientos que ligan a una persona de otra, o bien a las cosas, ideas.
• Va seguido de una preposición

(Esto sí que me desternilla y me destornilla de la risa)

Por eso perseguimos los instantes en que no nos pertenecemos, no somos de nadie, nadie nos pertenece, muchas veces no somos ni de nosotros mismos, entes inexplicables, medianamente ambiguos que persiguen la felicidad, unos con carteles otros sin ellos y se hacen feliz.

He is gay, y entonces una flecha indica su sentido de homosexualidad, un índice muestra la mariconería, sin tener en cuenta que es un hombre libre, libre de gestos, que hace lo que tiene que hacer cuando le viene en gana…

Miran con ojos retorcidos y asombros despampanantes al que no asume las convenciones de esta ya tan nombrada sociedad y cabe pensar en los estudios antropológicos, en la manía de querer ver y saber del “otro”.

Por eso un grupo de personas no encontradas hemos adjudicado estar en contra de estos carteles que te privan de una rara felicidad, que te reprimen y a todo quieren encontrarle un estudio onomasiológico.

Prefiere verlo ingenuo, inadvertido de la vida, como una especie que vaga y que anda por ahí poniendo nombre a todo objeto que se encuentre.

Mejor concentrarse en un par de ojos que en el fondo tengan mucho que decir.

Y así saldrás atolondrado y casi feliz de esas onomatopeyas que te persiguen cuando encuentras carteles.

Ten la sensación de un cuento, o fábula. Sé tú mismo tu propia perdiz.

días neólogos

guerrero de Orión
prerreserva
refresco en polvo sabor a marisco
jarra terrorista
piensen fuera
10 cuc.
sol
palanca de hierro
suchi
sin título
Finwick
ladrona de palabras
conceptos indefinidos
café
billetes en la boca no!
cuarto
espaguettis
avión
boleta de trabajo
días sin flor
menos sms
ausencia del blog
jarra y pez
sonrisa comemierda
sometimes sensación de dolor
incrédula
corpórea
fórmulas
amigos distantes
ajena a mi flor
con miedo y palabras obscenas
cantando canción
tendencia a la rima...
cojone! amor?

En tantos besos

Comme je définis ses yeux qu'il ne pensait pas qu'ils étaient
et sa bouche qui a plus été d'une fois à moi

He inventado esta estructura para creerme estar haciendo algo complejo.
Amén de los errores que tal vez tengan.

Es que pienso en ti y en tantos besos...

Fábula de un pez y un león o un pez-león o un león-pez.

Hablo de un pedazo de pez que fue devorado por un león.

Hablo sin parar y sin acentos y cuando más refuto…

De un pedazo de pez que se comió a besos a un león.

Por muy rara que resulte esta analogía,

Y que este pez hubiese sido

A penas otro trozo de amor confundido,

A penas otro verso dicho

Otra incertidumbre

Otra cita

Otro recuerdo

Se encargaron del silencio y de no advertir las miradas

Sino ofrecerlas más únicas

Sin desvíos esta vez

Sin celebrar lo que solo a ellos les pertenece

Por una sonrisa incierta o una frase evidente y preconcebida.

Fueron depositando poco a poco

En medio de esa inmensa ola de calor

Restos o imágenes

De quienes se sienten todavía impúberes.

Hablaron de su amor y de sus sombras

De sus desconfianzas y sospechas

De las partes de su cuerpo

Que siempre quedarían impunes

Hablaron sin cansancio

Sin reloj de arena

De los muslos

Y de las contorsiones en híbrido de amor

Hablaron de los versos del pez

De las facetas y el superfluo vagaje fútil

De almas devueltas

y de todo lo que estos cuerpos reclaman...

Felicito...

A este que su último tren le llegó con retraso y no le quedó otra opción que aceptar el caso, de esta inevitable rubia platino...

Demotivación o negación al género de la ciencia ficción.

No hay nada más volátil que ser Jaime.

Ni un ser más sexuado que Jaime.
Quiero sus trucos inconstantes,
porque Jaime es un trozo de locura con versos.
(Y otro trozo de hombre complicado)
No sé a qué sabrán sus piernas
(adoro las piernas de los hombres)
porque solo las vi un día en que se desnudó sin previo aviso,
Uno de esos días que Jaime tiene para ser atrevido.
No he probado nunca la boca de Jaime, pero debe ser una boca incierta,
jamás tímida, húmeda, de esas que inspiran desespero.
Jaime es sutil y poco amigo (cuando se trata de mujeres)
y tiene tantas palabras raras.
Jaime es un hombre raro, repleto de intertextos.
Disimula muy bien lo de querer conocerte, quizás te conoce,
incluso las partes de tu cuerpo que por costumbre
debieras conocer mejor tú.
Suelo ser agresiva,
llego al monotema,
aunque hablemos de pelota, de aviones, o de helicópteros,
terminamos hablando de sexo.

Las despedidas suelen ser ambiguas
y más si dejas besos en el aire,
Jaime es de los que prefiere los besos pegados
los que sudan con la inherencia de los cuerpos.
El día que no tenga noticias de Jaime
me inventaré otros Jaimes
y cargaré con la idea de verle repetible.
Jaime es real, aunque tiene sus estaciones.
Agosto es una una.

LO HE DESCUBIERTO Y TODAVÍA NO ME PUEDO DECLARAR INDEPENDIENTE

Como querer ser independiente si tengo la depravación de su sombra

Si los pasos que registro me ponen la cara de artista circense o de una esbelta de nado sincronizado.

No soy del todo independiente pero lo disimulo muy bien.

Por ejemplo hoy experimento tener otra voz en lo que escribo y en lo que propongo.

No al menos, si me olvido de su sombra

No al menos si dedico el 60 % de mi vida queriendo saber si me escribe.

No me percibo independiente, o no del todo,

Si despojo o me desgarro en estos versos porque salen del alma

Porque invocan al ser o a un hombre?

Que algún día será célebre… y yo estaré entonces escribiendo de nuevo

Volviendo a él de nuevo por tan redimida fornicación.

Existo en mis norias, y los ruidos de las pieles que fueron temidas solo son saltos y escapes al vacío.

Vivo de espaldas, porque me piensa de espalda

Y el vicio lo concentra y no lo lleva.

Destapo toda mi independencia los días menos vírgenes…

Mientras rezo después de cada acto impío…

Terco y mío.

Ya me lo decían los otros,

El matrimonio no es algo que puedas resolver tú sola.

A no ser que perdures en la paciente y fiel licencia de verte día a día

Más-turbada.

Amanda (I)

Le pusieron Amanda porque Astrid seguro recordaba alguna acción lujuriosa del padre. Le pusieron Amanda por cansancio y de Amanda es verdad que a veces nos cansamos.

Es una niña blanca que se subsume a la mezcla de esta tierra, de sus ancestros, que le aportaron el pelo no tan lacio, la nariz no muy caucásica y el andar medio veraniego que asume y que su madre le impone.

Amanda es una niña de cuatro años que consume a los habitantes de un gran edificio donde ella se ha construido su propio palacio.

Está a la moda, baila Waka-Waka y mal imita los pasos, las contorsiones de Shakira, pero no olvida sus muñecas y dormir después de cada episodio repetido, al menos disfruta Castillo Ratin- Bun.

Va al círculo y tiene más de un novio.

Amanda nació bajo el discurso feminista de su madre y de su abuela: no solo los niños tienen muchas novias, las niñas también y para esto ya no existe un epíteto, al menos en la imaginación de Amanda.

Manuel, Julio y Osmel son sus novios gordos, a Manuel de cuatro años lo besó el pasado miércoles en la boca, pero él no hizo nada, por eso asegura tener bien presentes a los restantes, aunque yo le dije que eso de besar a Manueles en la boca y que no hagan nada es cosa normal que con el tiempo entenderá.

Amanda todavía no cuenta con un Alejandro, pero ya se lo ha inventado, Alejandro es su príncipe, y tiene muchos sueños.

Prefiere a su padre que no la regaña, en vez de un castigo le vira los ojos y Amanda interpreta que se ha descompensado, el padre de Amanda es diabético, entonces ella mientras dure el instinto, se porta bien y no riega mucho los juguetes, lo suficiente como para divertirse y que le abran la reja de la casa llegada las 4 de la tarde.

Amanda ama a Frank, y se lo expresa de esta misma forma, Frank te amo, pero Frank no es una ilusión pasajera, es sencillamente el hermano de Amanda que manifiesta un inmenso cariño a través de mordidas, gritos, alaridos, también le roba sus juguetes, para nosotros los dueños del castillo, nos resulta un poco dislocado esto de que Frank prefiera los juguetes de Amanda.

Por el camino observaré, vaaacass, mariposas, pajaritos, caballos, tomeguines, iré en un carro muy pintoresco...(I)

Regreso solo por unos días,
me sorprenden en la vísperas
eternos y nostálgicos recuerdos
(tal vez reencuentros)
Las calles rectas,
los parques clasificados,
el de pajusos,
el de travestis,
el de los pájaros,
el parque central previamente organizado...
el banco frente a la Casa de la Trova: banco de los frikis
al frente Mikilandia o el banco de los mikis (leer este verso en un tono cansado y que lleve implícito el consumo)
banco tranversal, pues gallegos, isleños que colman mi país de racismo y gorras bolcheviques
los demás, bancos SSAP (sin swing y anti pinta)
Planificaré un encuentro
en los eternos pisos de adoquines
donde San José predice la luna
y gracias Boris,
los sobresaltos genitales...
Me secuestra la azotea
o mejor dicho el Caligary
deben estar las más viejas exposiciones de Cosme
es que Cosme es de Holguín!!!
que no lo sabías???
Para llegar a cualquier sitio
de esos de café y literatura
tendré que dañar la losa del Parque de las Flores
sitio donde se venden flores, pero en las calles
porque en el Parque de las Flores no se permite vender Flores.
Ah! no sé, es complicado y puedo entenderlo...
El boulevard es cosa moderna,
es artesanía barata y no tan barata aún
siempre voy cuando estoy mala del estómago,
es que venden sopa (jeje)
Lo demás son los amigos.
Lo demás soy yo.
Lo demás sigue siendo cómplice de este yo.
Lo demás es ilusorio.
Lo demás son 23 días.
Feliz.

Cuesta...

Análisis de una estructura básica compleja en un texto de A. Carpentier.
Hoy utilizo la misma expresión para indicar que algo me gusta.
Ambigua que suelo ser.
O mujer.

Post- Jorge, Post- Mortem.

Busqué su boca en otras bocas,
sus brazos en otros brazos,
sus ojos en otros ojos,
la talla de calzoncillo
y no siempre fue una búsqueda exacta,
me quedé esperando
la música de Jorge
en el gusto de otros plagios jorges,
y no encontré,
ni su mirada,
ni su abrazo,
ni su ente fálico indomable,
ni su brutal death...
solo restos de mí en la enviciada búsqueda.
Comienza un nuevo vicio.
Eternamente mío.
Cíclico Jorge.

Raptado

Fue de noche
porque la noche te hace cómplice de los gestos,
y te ampara de algunos miedos pueriles,
lo hice pronunciar a la fuerza "irremediablemente"
al terminar se ahogó,
fue muy larga la palabra...
Mi beso lo salvó...

8:06 am

Puse todo mi empeño,
descubrí frente al espejo que lucía alta
me sentí elegante a las 8:06 de la mañana
con recuerdos y brillos en mis ojos
dibujé una sonrisa de satisfacción:
Je m´appelle Elizabeth
y hoy estoy atrevidamente sexy.
Tuve despojado por un buen rato
todo indicio de autosuficiencia, de inmodestia
hoy la autoestima me estaba altamente conferida
sin llegar a tener la mal llamada
autovaloración inadecuada por exceso.
Puse todo mi empeño,
cubrí mi rostro con una fina capa de polvo
preferiblemente color rosa,
lo cual dio un motivo de alegría y losanía a mi cara.
Ropa interior negra, de encaje
transparente, que jugaba con los botones
que encienden mi cuerpo.
Lucí pálida y algo sobria
pero enseñaba las ideas
que había repasado una vez si mal no recuerdo
entre sábanas suntuosas...
La espalda humedecida
y la boca pidiendo goces.
Me tumbé en la cama de costado
frente al espejo que me advirtió
a las 8:06 de la mañana...
Que me advirtió
y descubrió las sonrisas...
las manos entre los muslos
atrevidamente sexy...
Puse todo mi empeño
y que observaras...

Sos sólido...

Sos sólido
y un poco de lluvia,
sos enamorado del tiempo
y de la lenta agonía de los relojes de arena.
Sos mi símil,
mi metáfora perdida.
Sos mi compañía en el desierto,
mis pies,
mi insistencia,
mis verbos y mis vuelos.
Sos lo que no está pero existe.
No sos mi blog porque tienes cuerpo y cara.
Porque lloras y guardas abanicos torcidos.
Sos mis dibujos, mis teatros.
Sos mi película francesa.
Sos mi todo sin ser Dios.
Sos invisible ante los otros.
Por eso te defiendo.

"Macarena sueña con el corte inglés y se compra los modelos más modernos, le gustaría vivir en Nueva York y ligar un novio nuevo"

Fue una noche rara
tonta
tímida
de esas noches que sales porque no te queda otra opción que salir
o de esas noches que sales porque todos alrededor salen
y tú le temes al sonido de los cangrejos.
Fue esa noche que salí,
sin deseos de salir.
Como es costumbre al montarme en la guagua
depositaron un pie encima de mi pie...
Alcé la mirada para decir (por dentro)
qué rico tu pisas! o una de esas barbaridades que dices cuando sientes morir tu pie, por ejemplo: Cojone!! porque mentira reaccionarías con gestos dulces, delicados... oh! cuánto dolor albergo en mis dedos que prolongan la parte plana con la cual apoyo el sostén de mi cuerpo!!!
pero, no me dio tiempo, no me dio tiempo...
los ojos más negros que he visto me desnudaron con la mirada!!!!
profanaron mis trapos,
dijeron tantas cosas, desmedidas, con un atrevimiento innato,
como si me despojaran de todos mis recuerdos
como quien quisiera volver a verme y rápido...
El chofer interrumpió, fue ágil, nos advirtió de la gente y las paradas
de la noche y los asientos de impedidos
mientras quietos, esos ojos negros los más negros que he visto en toda mi vida
no paraban de repasarme una y otra vez, con la mirada.
No tuve tiempo a sonreír,
tal vez él sí,
cuando gritó en su última parada,
con esas voces de adentro
por qué me fui, por qué me fui...

Y no me importa...

Como todos tengo muchos recuerdos de la universidad...
♫♫ y no me importa que la tengas corta
que te falte un diente
que te de gangrena
porque mi amor es puro
como la hierba verde
de la primavera...♫♫
O...
♫♫ él es feo delgado y usa lentes
pero me gusta, pero me gusta
tiene pecas también grandes los dientes
pero me gusta, pero me gusta ♫♫
Recuerdo haber creado estos raps y haber participado en la creación de otros para burlarme reírme, divertirme y no dejar de ser joven cuando alguna amiga decidía adoptar alguna especie rara, sinónimo en aquellos tiempos de: hombre feo...
Pero...
Con el tiempo sigo haciendo mis raps no lo voy a negar, sigo riéndome de cosas aparentemente banales,
Pero...
Pero...
Pero....
Como pude ser así...????

Suspendidos los poemas por tendinitis...

Analizo asustada...

Analizo asustada estos exergos…

Es un tigre de símbolos y sombras,
Una serie de tropos literarios…

Borges temiblemente Borges

Un tercer tigre buscaremos. Éste
Será como los otros una forma
De mi sueño.

No te escapes Borges, no te escapes Borges.

Bien lo sé, pero algo
Me impone esta aventura indefinida,
Insensata y antigua, y persevero
En buscar por el tiempo de la tarde
El otro tigre, el que no está en el verso.

Primero absoluta...

Soñé, soñé que estaba de espaldas, frente al malecón y el muro caliente me obtenía,

Soñé que estaba de espaldas a tantas cosas

Al inframundo.

Soñé que solo existía lo que mi vista contenía.

Y no estabas tú pero te tenía, fuertemente te tenía.

En la mirada retrospectiva de un lente.

Cámara en mano, bajo la lluvia.

Ingenuo, inerte.

Soñé, soñé que te guiaba por ese mundo que solo tú y yo mirábamos

Que no estabas lejos.

Y no había pájaros.

Quo Vadis...

Por dónde andará este Galileo?

Tengo vértigos, debe ser por la búsqueda.

Pero voy a declararme en los próximos versos

Independiente y Absoluta.

Rendez-vous sans fontaine...

Analizo las serpientes, la política, la gente que fuma, la lluvia, los hombres, los edificios vacíos, la tentación de caer en lo prohibido.

Miro a los otros como plagiando a Borges e intento no creer en una tarde de espeleología, etnografía y recursos lingüísticos que me hacen de una forma u otra invencible en la reyerta.

Rechazo una vez más a los comunes. Mientras siento orgullo de la ñ.

Realizo ejercicios de meditación y concentración y entonces me advierto demasiado profunda, intensa, dúctil, volátil, etérea, demasiado yo.

Ensayo concentrarme para no volver a hablar de yo y no de mí.

Es casi probable que deje de tener en reiteradas ocasiones faltas de ortografía o que me parezca interesante esto de andar por los montes como si no me pertenecieran.

Quiero que me crean, no escucho tanto rock y los hombres solo me parecen interesantes cuando sonríen y hacen gestos comunes, lo demás que encuentro en ellos es pureza y promiscuidad de mi imaginación.

Hay días también que busco un tema pujado para escribir, hay días que solo recuerdo la sensación de los labios en el lóbulo de su oreja, hay días que me cuesta creer que es el otro de otra.

Examino con pertinencia los caminos escabrosos, los dolores de vientre y el rechazo a tanto vagaje fútil.

No como.

Y no es un célebre síntoma de enamoramiento, sino una señal de ovulación, de requerimiento, de incapacidad y despojo de antaños versos.

No voy a poder olvidar nunca las columnas, ni los cuadros, ni el óleo sobre el cristal, que la perfección no se logre por el degradaje de los colores…

Seré inmutable solo una vez con la incertidumbre de si será él y no otro, mientras vuelvo al vicio de esperarte en la inconstante búsqueda de hacerte mío.

Bardo y mío.

Ese día estaré liberada de mis versos por la feliz causa de que…

Il y a longtemp que je t’aime.

Prefiero salir de tanta mierda...

Prefiero salir de tanta mierda
de tanto irraciocinio,
de parques cercados,
de fantasmas alocados
de profetas.
Prefiero estar sola con mis versos
ver la luna o su silueta,
cantar una canción incompleta,
creer en mis acordes y en mi piano.
Prefiero salir de esta podredumbre,
de un imbécil que me acecha,
de un parco vicio y su silueta
que confunde mi polvo y mi costumbre.
Prefiero contemplarme en los espejos
desnuda, sin llanto y sin trompeta,
prefiero ser puta antes que inepta.
Prefiero a veces la verdad incompleta.
Regalarme mi nada odiando a tus espermas.
Prefiero salir de tanta mierda.

Gracias Pessoa por tu terrible compañía...

El amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
o diferente.
El hombre no es un animal.
Y yo carne inteligente.

♫♫♫♫

♫ todavía quedan restos de humedad
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta,
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no estás...♫
Todavía yo no sé si volverá
nadie sabe al día siguiente lo que hará
rompe todos mis esquemas
no confiesa ni una pena
no me pide nada a cambio
de lo que da...♫
Suele ser violento y tierno
no habla de uniones eternas
mas se entrega cual si hubiera
solo un día para amar,
no comparte una reunión
mas le gusta la canción
que comprometa a su pensar ♫♫♫
Todavía no pregunté te quedarás
temo mucho a la respuesta de un jamás ♫♫
... no, Pablo no,
NO LO PREFIERO COMPARTIDO!!!
tan bien que ibas...

Monólogo interior...

Que no se te olviden mis labios
ni mi roce imaginado
ni mis nalgas,
ni estos pezones que te quieren hasta sacarte los ojos,
no olvides mi amarillo, ni el naranja,
no olvides mis gestos que no conoces,
ni mis medias, ni mis miedos,
ni las palabras obscenas de tanto éxtasis acumulado,
no olvides nada,
incluso las líneas,
el desespero,
el desenfreno,
la curva de mi cadera,
la combinación perfecta
de los astros,
las flores ausentes, los mimos,
mis dedos y mi vientre,
no olvides que quiero
que no me olvides,
solo porque me cueste imaginarlo...

Por si algún día...

Miro al cielo constantemente
por si algún día
esas estrellas se me escapan
de la cabeza...

Ni tan superfluo ni tan M.

... ahora no sé si soy yo
o
mis versos...

...

Mira, mira mi boca, no te provoca?

Mira mis ojos, serán de bruja?

yo te tatúo dentro ´e mi blusa...

y este lunar? ya no lo adviertes?

Será preciso que te recuerde?

Chú...

Ténle miedo a las cucarachas,
No!
Ténle asco a las cucarachas,
No!
Ténle pánico a las cucarachas,
No!
No veas nunca una cucaracha!

Es que no se tocan, son sucias...
Kafka!!

Temen.

Cuidado!!!
el grito y el rostro me recordó una película de terror: "El ente".
qué pasa? qué pasa?
nada, vieja, que ese chiquito te envuelve y te enamora en un dos por tres...
ah!! me asusté, me asusté.

La gente hoy en día teme a sus pasiones...

Gente inconclusa...

Iba por 23 imaginándome querida,
y un muchacho de muy mal gusto estético (camisa roja brillante y jean verde prelavado jijii)
teniendo en cuenta esto del acuerdo entre el contenido y la forma,
balbuceó entre malas pronunciaciones de vibrantes simples y múltiples:
niña? tú eres miki?
- sin pensarlo respondí-
No, yo soy Pluto.
Además, Elizabeth, algunas veces Casandra. Me gustaría llamarme Medeas y cuando era bien chiquita tuve la influencia gringa de querer ser Stephania Samantha M´cDonals Martínez, tuve un pollo amaestrado: Pito Fernández, varios caracoles (todos se llamaban Tolón Tic Tac) y a mi mamá había que recordarle siempre que vivían en la pecera, que cuando le cambiara el agua a los pececitos el caracol volvía para el estanque, mis caracoles eran prácticamente un pez más.
Tuve una oruga rubia: Britney Spears y 25 tilapias que se llamaban Príncipe Alejandro.
Tuve unos patines que nunca usé (mi abuelo no me dejaba) y la verdad que a pesar de todo fui una niña obediente.
No tuve "Barbis".
Jugaba con tractores y rastras de mi hermano, arreglé todos los relojes despertadores de la casa y proyectores rusos del barrio.
Tuve más de un gato lejano.
Un novio en cuarto grado que regué por las paredes.
Una tía anómala que me llamaba Princesa de San Petersburgo, Marquesa de Santa Elisa, niña sicalíptica, genio paquetetumbo...
Una hermana imaginaria culpable de todas mis perversidades (Enriqueta)
Un closet gris.
Un ángel de la guarda, algunos libros raros y otros de Samuel Feijoo.
El poema de Garrick.
Unos abuelos, una espada, una botella de licor.
Tuve también algunos miedos.
Mi plato, mi cuchillo, mi tenedor,
algunas líneas incompletas,
cosas que riman...
no sé cómo terminar hoy...

Sonata cursi para un hombre de 30.

Necesito amar desesperadamente,
entre líneas o entre sábanas
sencillamente amar desesperadamente,
un amor libre,
un hombre cualquiera,
que sude y padezca de algo vírgen,
un amor perseguido y constante;
o más bien, inesperado y que me encuentre...
de melodías comunes
imperfecto, impredescible.
De mirada caótica
y cejas anchas,
que confunda la roca y mis insectos
que domestique lo indomesticable,
que se harte ( de estos besos)
Amar desesperadamente,
entre líneas y entre sábanas.
Un hombre poco práctico,
sin miedo a la calvicie,
terco y temible
que tenga entre sus sus manos
sencillamente,
el final de estos versos.

Hebolusión...

En el primer año de Filología fui expulsada del aula por una exquisita y grandiosa profesora: solo por decir hubieron.

En el primer año de mi servicio social me reúno con lingüistas de mi departamento para esclarecer y convencernos al igual que la RALE que “hubieron” está bien dicho, bien empleado solo por las siguientes razones:

1. La lengua evoluciona.
2. Según estudios diacrónicos del español de España. (téngase en cuenta quizás hispanoamérica)
3. Por ciertas convenciones cacofónicas… (a ver yo no encuentro que se oye mal)
4. No es lo mismo que haiga o habemos.

Pero en el primer año de Filología fui expulsada del aula por una exquisita y grandiosa profesora: solo por decir hubieron.

En medio de un silencio crepuscular, que aturdía los tímpanos…

Hoy no estamos todos para reunirnos y mi exquisita y grandiosa profesora probablemente no se acuerde.

Vuelos sueltos...

Tendría que verle para estar segura
(aunque sepa que no me haga falta)
tendría que despojarme de mis palabras repetidas
de mi sombra,
de mis libros
del lobo que me persigue,
de los tigres que llevo dentro,
de un vampiro que ahora me escribe,
tendría que limar mis uñas y no teñirlas de negro,
tendría que olvidar el pospretérito...
tendría que decirle los misterios de mi cabello,
de mi cuello... (siempre apto y lleno de escalofríos)
tendría que llamarlo por su nombre olvidando la ridiculez de llamarlo por un mimo,
tendría que morder fuertemente sus tetillas una y otra vez,
rasgar su piel,
oler despacio su semen...
pensar un rato, semidesnuda...
convencida, convencida:
el surf le hace postillas a las olas...

Ando...

Había luna, había sombra, había magia, había sobre todo distancia, andaba yo, medio pálida, exahusta...enamorando a las hadas... me sonrió, me saludó... mientras Vivanco comenzaba su concierto...♫ sigo sintiendo cosas debajo del ombligo...♫♫

Deja vu...

Un fenómeno me ataca, me persigue, salto de la cama, descalza, casi siempre, enciendo la luz o tropiezo con la mesita de noche, advierto que mi cuadro ya no tiene foto pienso en una imagen preferiblemente surrealista (recuerdo que quiero adornarlo con margaritas), me suelto el pelo, busco el bloumer que quiero ponerme , por lo general no lo encuentro, cepillo mis dientes, me escondo del sonido que hay detrás de la puerta,es que me paseo desnuda por la casa, abro el rifregerador me concentro dentro de él un largo rato tomo cualquier cosa, agua, refresco, lo que haya... prendo la tv, esto de tener 40 canales hace que prefiera solo uno, TV5Monde je parle française pour un moment... no suena el teléfono, lo que desearía que sucediera, no hay periódicos que leer, stay away to heaven me viene a la mente... el espejo, pobre víctima de mis estáticos días, de mis ronchas, mis alergias, mis corizas... el desorden de mis sábanas por puro romanticismo... hay algo de monja que nunca azoro, hay algo de puta aquí en mi carne con ambas lloro... habla Carilda en grafittis incrustados en las paredes. Me fascinan los clásicos, las pelvis masculinas, las piernas, las pieles, los libros, los besos, los gestos, las palabras, los colores, el vodka, el rock, tu boca que creo haber besado ya... conozco de mi vida y su incompleto andar, hablo, río, lloro, callo con facilidad, justo en el preciso momento que desearía que me hablaran... te encuentro y desapareces... voces, mimos que no conoces. Padece, escucha, lee... que espero por ti...

Tú... Peter Pan sin Wendy

Sé que pasas gran parte del día
desnudo frente al espejo,
sé que gustas de las sombras
y adivinar tus siluetas,
que predices tus gestos,
que ensayas las miradas,
que te enloquecen las esquinas,
los alientos etílicos fememninos
"Las meninas" y el argot,
las malas palabras,
las teclas, suaves manos en un piano,
que adviertes los besos,
los cuerpos superpuestos,
los rodeos, las rocas, la pasión,
que buscas ausentes,
destruyes alas,
no temes al instinto
que sin querer
"sometimes" tú mismo frenas.
Has pensado en mis sábanas
mis muslos, mi reloj.
Has mirado dos o tres veces mi nariz
con ganas de mi boca...

Todo me pertenece...

Ah! que tú escapes (Lezama)
Espergesia (Vallejo)
Una mirada (Abilio)
Alea iacta est (Wichy)
Una sonrisa (Chaplin)
Miel imprevista (Loynaz)
Última elegía (Carilda)
Charles Bukowski...
corazón, tijeras, muslos, almohada, casas, viento, móvil, rehenes, hombres, vidas, langostas, libros, chocolates, bocas, ah! y todo lo demás que te perdiste...

Lo recurrente de estos sueños

Con el regreso de algunas cosas
también vuelven las palabras.
Vuelven los gestos,
los mismos encuentros
otros rostros
con las mismas caras.
Con el regreso de algunas cosas
vuelven mis miedos,
mis celos.
Vuelve un hombre que no llega.
Vuelve un silencio.
Un eterno gemido.
La impotencia de mis versos.
Mis palabras.
Lo recurrente de estos sueños.

Distopía vs Utopía

No me regañen.
Estoy un poco cansada.
Yo me gobierno.
Soy yo quien elige la ropa que ponerse cada día.
Soy quien ocupa mis ratos libres.
Soy quien se desorienta con facilidad incluso en los paisajes soñados y repasados.
Soy yo quien come con las piernas encima de las sillas, porque es rico, porque es cómodo.
Soy yo quien te lee, quien te busca, quien te mima en la distancia, quien te oprime la espalda y se sienta encima de ti... tu espalda es la espalda más linda que he visto.
Soy yo quien se duerme en la perturbadora cita de cada día.
Soy yo quien se duerme y vuelve a soñar mientras besas...

Diferencias

El blanco y el negro

así como también
el rojo y el verde.
El tatuaje y la piel pulcra del que no lo lleva.
El rock y el reggetón.
El fascismo y el Premio Nobel de la Paz.
Bin Laden y Benedicto XVI
Mis primas y yo.
Cuba y cualquier otro sitio.
La langosta y el picadillo de soya.
El Diablo tun tun y el Jazz Café de Galerías de Paseo.

Habana del Este y Centro Habana (esta diferencia fue bastante condescendiente)

qué más, qué más...
tu verbo y tu imposibilidad, tu incongruencia y tu dulzura

Pero como diría la escritora polaca Wislawa Szymborska, una vez hospedada en Cracovia por asuntos de trabajo:

Dénle pésame a la viuda que tengo que llegar...
borrosas y ambiguas
son las imágenes en los sueños,
lo que permite interpretarlos de muchas formas diferentes.
Ilusión viva significa ilusión viva.
Y esto es un gran enigma.

Y así te empeñas en hablar de diferencias (las nuestras)

Superfluo M.

Siempre que escribo en este blog pienso en M.

y eso que tengo antecedentes de escribir en varios lugares,
incluso sin un motivo real o espasmódico, de inspiración.
He escrito en las paredes (cuando no tenía la noción de los grafittis)
en papeles escritos, en dorsos de libretas, en vasos, huevos, pieles, cuerpos, cajas de cigarro, hojas de árboles, pétalos de rosas, mesas, globos... plásticos.
A veces cuando escribo en este blog siento la sensación de que M. está pendiente a mis líneas, a mis nuevas publicaciones, cada segundo o eventuales (esto casi siempre es impredescible).
Por lo general, me advierto cada día pensando más y repetidas veces en M. y ya no es solamente cuando escribo en este blog.
Lo hago a veces muy seguido,
y es que con M. sonrío,
nunca lloro
(creo que a M. no le gusta que llore)
tampoco se me ha dado la oportunidad, no soy muy amante del melodrama,
pero M. decididamente es una ilusión vaga, poco coherente.
M. es terco, lejano sin ser inalcanzable.
Incongruente como J. , A. y el recurrente J.
Yo sé por qué escapa.
Y no admito sus miedos.
La antonimia de esta génesis con M. consiste en la gravedad de los hechos,
a veces nos cansamos de permanecer intactos a tales evidencias.
Yo sonrío, mientras M. explora, aterrado, un paisaje repasado, con miedo de la ausencia de un pasaje de regreso.

Vuelve a llamar

Para sentir tus mimos, y tu voz en las despedidas de mis noches, en los comienzos de mis madrugadas.

Para creer en un idílico encuentro.
Para musitarte Don´t cry y volver a hablar de Guns & Roses.
Vuelve a llamar mientras diseñes.
Vuelve a llamar que hoy pienso en ti.

Tecla bien apretada...

Y es que a las mujeres nos gusta desde pequeñas sentir que los varones son fuertes y lo pueden todo.

No hablo de un sexo débil, no.
Es que a veces los hombres, con magia o sin ella te alegran el día, solo por tener la condición de ser hombres.
Bah! fuera esa expresión peyorativa... todos los hombres son iguales.
"Los hombres, un mal necesario".

P.D Solo yo y una "Tecla amiga" sabemos el por qué de esta reflexiva entrada.

Generación NI-NI

Para el conglomerado bulto de jóvenes que pertenecen a la generación NI-NI (ni estudian, ni trabajan, porque no quieren) es esta entrada.
Ausentes de vuelos, versos, miedos, miradas, plumas, cintas, retórica.
Arte que no acampa.
Versos que no vuelan.
Gestos que envenenan.
Mientras, sexo, mucho sexo.
Qué ha sido de la música, del virtuosismo.
Quién ha palpado un Rembrandt.
Quién lloró en el Lago...
Quién con una triste mirada sufrió los versos en carne propia de Vallejo.
Quién irrumpe en la barrera del antiritmo.
Quién sepulta la carne de los postmodernistas.
Quién recoge las pálidas decencias de la pseudovirginidad.
Quién sino los otros.
Salvemos al menos la generación que le antecede.
Salvémonos, nosotros...
Y nadie se pudra.

Poeta escondido

Vaga por soledades
inexperto casi experto,
peca de ser falso,
no quiere ser puro.

Que me lleve este misántropo
y en las noches objeto de un cuerpo.

Soy la muchedumbre
que a un misántropo encoleriza.

Suelo llorar en los rincones.
Advierto su fuga.

Open Mind

Abro eso que suelen llamarle "mente", en otro contextos open mind, por más que disimulo, que intento ser compresible y moderna, me invade la posición y el no puedo. Celos, malditos celos. Como diría aquella gran amiga: pero tú lo quieres para jefe de núcleo?
A decir verdad... sí.

De los instintos posesivos que nos delatan...

Esta entrada no necesita imágenes.
Basta con saber la cara que pongo cuando publicas algo.

Yo...

Yo decido a quien amar.
Solo yo.
A no ser que me ames y no lo
sepa.

Predecible impredecible.

Disfruto el juego.
La sonrisa preparada.
Las llamadas.
Los silencios.
Disfruto, el tacto.
En esos días,
hasta la impotencia de mis versos.
Disfruto el arte.
Disfruto y quiero.
Disfruto el beso.
Disfruto y cuelgo.

Los días de introvertida...

Los días de introvertida,
me ragalo un poema,
un mimo, un te quiero,
un libro, un lápiz, un sol.

Los días de introvertida,
me da miedo mirarme en el espejo.
He regalado el perfil, el blog.
He recurrido a otras metáforas.
A mi eterno bajista.
A las rocas.
A la flor.
Los días de introvertida deben ser
días como hoy.

NO Y MIL VECES NO

No es precisamente esto lo que me importa en los hombres. No, una y mil veces no. Precisamente no es esto.

Y si no, la culpa es de la gravedad...

Para que cuando los tiempos resulten complejos,
que la gravedad haga lo suyo.
(Sin importar la incertidumbre de los rostros)

No sólo por...

No sólo por esto, a veces tengo un instinto de madre que me asusta.

J´ aime le Paris.

♫♫♫♫...
Quand il me prend dans ses bras

Il me parle tout bas

Je vois la vie en rose

Il me dit des mots d' amour

Des mots de tous les jours

Et ça m' fait quelque chose

Il est entré dans mon cœur

Une part de bonheur

Et je connais la cause

C' est toi pour moi

Moi pour toi dans la vie

Il me l' a dit l' a juré

Pour la vie

Et dès que je t' aperçois

Alors je sens en moi
Mon cœur qui bat...

♫♫♫...

Los poetas no se interrumpen...

Paso gran parte del día, para los extraños, perdiendo literalmente el tiempo. Es el instante en que todos trabajan, y yo, simple mortal, miro el techo. Ah! pero mi techo no es un techo cualquiera, en él se dibujan las más cálidas palabras, las respuestas, los encuentros, las situaciones, los amores que no llegan, los conflictos, los desencuentros, analizo al mismo tiempo cada vocablo que he dicho, que creo, pienso en las mejores respuestas, mientras callo, sonrío, también lloro. Recuerdo los besos, los ojos verdes de mi vida, las guitarras, el alcohol. Hablo de sexo (conmigo y con los otros). Me convenzo que te quiero, que te quiero...tarareo una canción...♫♫ Regrésamelo todo corazón♫♫ je parle françois pour un moment... le temp passe...comienzo a escribir los versos...todo esto ocurre hasta que una voz penetra sin pensar: te llaman por teléfono!!
Bah!...

Quién pudiera...

Quién pudiera como el río ser fugitivo y eterno.

Quiere el amor cansado...

Ayer sin imaginarlo, esta fue mi cara ante semejante gesto.
Un dato curioso, no lo digan.
La flor la arranqué de mi jardín.

Por si quedan corazones...

Conversas un par de horas cada día, hablas de música o de poesía (esto suele ser muy subjetivo), entre col y col los labios parecen ser los más sensuales del universo, mientras se acerca una cálida y fría oscuridad. Adviertes los cuerpos desnudos, los cuerpos desnudos solamente. Solo por un instante son los mismos.
Tal vez, amanece. Sin despedidas.

De los amores eternos...

Hablo de los besos que no nos dimos, por las peleas pueriles, por los chantajes compartidos, por las malas caras, porque te acecho, porque sí, porque soy mayor y punto, porque tú no te gobiernas, porque me debes explicación, porque sufro la distancia, porque sé que no te conviene, porque eres linda, porque eres mía, mi primera prioridad...Disfruto en el fondo y sonrío... te amo solo porque eres mi hermano...

A mis amigos, al amor...

Qué importan los versos donde fluirás intacto
cuando partas
ahora dame la húmeda certeza de que estamos vivos
ahora
posa intensamente desnudo...

Gracias poesía por tu dulce y terrible compañía. No me abandones.

Oh Señor! haz que mis palabras sean dulces y tiernas por si mañana tengo que tragármelas.