Prefiero salir de tanta mierda...

Prefiero salir de tanta mierda
de tanto irraciocinio,
de parques cercados,
de fantasmas alocados
de profetas.
Prefiero estar sola con mis versos
ver la luna o su silueta,
cantar una canción incompleta,
creer en mis acordes y en mi piano.
Prefiero salir de esta podredumbre,
de un imbécil que me acecha,
de un parco vicio y su silueta
que confunde mi polvo y mi costumbre.
Prefiero contemplarme en los espejos
desnuda, sin llanto y sin trompeta,
prefiero ser puta antes que inepta.
Prefiero a veces la verdad incompleta.
Regalarme mi nada odiando a tus espermas.
Prefiero salir de tanta mierda.

Gracias Pessoa por tu terrible compañía...

El amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
o diferente.
El hombre no es un animal.
Y yo carne inteligente.

♫♫♫♫

♫ todavía quedan restos de humedad
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta,
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no estás...♫
Todavía yo no sé si volverá
nadie sabe al día siguiente lo que hará
rompe todos mis esquemas
no confiesa ni una pena
no me pide nada a cambio
de lo que da...♫
Suele ser violento y tierno
no habla de uniones eternas
mas se entrega cual si hubiera
solo un día para amar,
no comparte una reunión
mas le gusta la canción
que comprometa a su pensar ♫♫♫
Todavía no pregunté te quedarás
temo mucho a la respuesta de un jamás ♫♫
... no, Pablo no,
NO LO PREFIERO COMPARTIDO!!!
tan bien que ibas...

Monólogo interior...

Que no se te olviden mis labios
ni mi roce imaginado
ni mis nalgas,
ni estos pezones que te quieren hasta sacarte los ojos,
no olvides mi amarillo, ni el naranja,
no olvides mis gestos que no conoces,
ni mis medias, ni mis miedos,
ni las palabras obscenas de tanto éxtasis acumulado,
no olvides nada,
incluso las líneas,
el desespero,
el desenfreno,
la curva de mi cadera,
la combinación perfecta
de los astros,
las flores ausentes, los mimos,
mis dedos y mi vientre,
no olvides que quiero
que no me olvides,
solo porque me cueste imaginarlo...

Por si algún día...

Miro al cielo constantemente
por si algún día
esas estrellas se me escapan
de la cabeza...

Ni tan superfluo ni tan M.

... ahora no sé si soy yo
o
mis versos...

...

Mira, mira mi boca, no te provoca?

Mira mis ojos, serán de bruja?

yo te tatúo dentro ´e mi blusa...

y este lunar? ya no lo adviertes?

Será preciso que te recuerde?

Chú...

Ténle miedo a las cucarachas,
No!
Ténle asco a las cucarachas,
No!
Ténle pánico a las cucarachas,
No!
No veas nunca una cucaracha!

Es que no se tocan, son sucias...
Kafka!!

Temen.

Cuidado!!!
el grito y el rostro me recordó una película de terror: "El ente".
qué pasa? qué pasa?
nada, vieja, que ese chiquito te envuelve y te enamora en un dos por tres...
ah!! me asusté, me asusté.

La gente hoy en día teme a sus pasiones...

Gente inconclusa...

Iba por 23 imaginándome querida,
y un muchacho de muy mal gusto estético (camisa roja brillante y jean verde prelavado jijii)
teniendo en cuenta esto del acuerdo entre el contenido y la forma,
balbuceó entre malas pronunciaciones de vibrantes simples y múltiples:
niña? tú eres miki?
- sin pensarlo respondí-
No, yo soy Pluto.
Además, Elizabeth, algunas veces Casandra. Me gustaría llamarme Medeas y cuando era bien chiquita tuve la influencia gringa de querer ser Stephania Samantha M´cDonals Martínez, tuve un pollo amaestrado: Pito Fernández, varios caracoles (todos se llamaban Tolón Tic Tac) y a mi mamá había que recordarle siempre que vivían en la pecera, que cuando le cambiara el agua a los pececitos el caracol volvía para el estanque, mis caracoles eran prácticamente un pez más.
Tuve una oruga rubia: Britney Spears y 25 tilapias que se llamaban Príncipe Alejandro.
Tuve unos patines que nunca usé (mi abuelo no me dejaba) y la verdad que a pesar de todo fui una niña obediente.
No tuve "Barbis".
Jugaba con tractores y rastras de mi hermano, arreglé todos los relojes despertadores de la casa y proyectores rusos del barrio.
Tuve más de un gato lejano.
Un novio en cuarto grado que regué por las paredes.
Una tía anómala que me llamaba Princesa de San Petersburgo, Marquesa de Santa Elisa, niña sicalíptica, genio paquetetumbo...
Una hermana imaginaria culpable de todas mis perversidades (Enriqueta)
Un closet gris.
Un ángel de la guarda, algunos libros raros y otros de Samuel Feijoo.
El poema de Garrick.
Unos abuelos, una espada, una botella de licor.
Tuve también algunos miedos.
Mi plato, mi cuchillo, mi tenedor,
algunas líneas incompletas,
cosas que riman...
no sé cómo terminar hoy...

Sonata cursi para un hombre de 30.

Necesito amar desesperadamente,
entre líneas o entre sábanas
sencillamente amar desesperadamente,
un amor libre,
un hombre cualquiera,
que sude y padezca de algo vírgen,
un amor perseguido y constante;
o más bien, inesperado y que me encuentre...
de melodías comunes
imperfecto, impredescible.
De mirada caótica
y cejas anchas,
que confunda la roca y mis insectos
que domestique lo indomesticable,
que se harte ( de estos besos)
Amar desesperadamente,
entre líneas y entre sábanas.
Un hombre poco práctico,
sin miedo a la calvicie,
terco y temible
que tenga entre sus sus manos
sencillamente,
el final de estos versos.

Hebolusión...

En el primer año de Filología fui expulsada del aula por una exquisita y grandiosa profesora: solo por decir hubieron.

En el primer año de mi servicio social me reúno con lingüistas de mi departamento para esclarecer y convencernos al igual que la RALE que “hubieron” está bien dicho, bien empleado solo por las siguientes razones:

1. La lengua evoluciona.
2. Según estudios diacrónicos del español de España. (téngase en cuenta quizás hispanoamérica)
3. Por ciertas convenciones cacofónicas… (a ver yo no encuentro que se oye mal)
4. No es lo mismo que haiga o habemos.

Pero en el primer año de Filología fui expulsada del aula por una exquisita y grandiosa profesora: solo por decir hubieron.

En medio de un silencio crepuscular, que aturdía los tímpanos…

Hoy no estamos todos para reunirnos y mi exquisita y grandiosa profesora probablemente no se acuerde.

Vuelos sueltos...

Tendría que verle para estar segura
(aunque sepa que no me haga falta)
tendría que despojarme de mis palabras repetidas
de mi sombra,
de mis libros
del lobo que me persigue,
de los tigres que llevo dentro,
de un vampiro que ahora me escribe,
tendría que limar mis uñas y no teñirlas de negro,
tendría que olvidar el pospretérito...
tendría que decirle los misterios de mi cabello,
de mi cuello... (siempre apto y lleno de escalofríos)
tendría que llamarlo por su nombre olvidando la ridiculez de llamarlo por un mimo,
tendría que morder fuertemente sus tetillas una y otra vez,
rasgar su piel,
oler despacio su semen...
pensar un rato, semidesnuda...
convencida, convencida:
el surf le hace postillas a las olas...

Ando...

Había luna, había sombra, había magia, había sobre todo distancia, andaba yo, medio pálida, exahusta...enamorando a las hadas... me sonrió, me saludó... mientras Vivanco comenzaba su concierto...♫ sigo sintiendo cosas debajo del ombligo...♫♫

Deja vu...

Un fenómeno me ataca, me persigue, salto de la cama, descalza, casi siempre, enciendo la luz o tropiezo con la mesita de noche, advierto que mi cuadro ya no tiene foto pienso en una imagen preferiblemente surrealista (recuerdo que quiero adornarlo con margaritas), me suelto el pelo, busco el bloumer que quiero ponerme , por lo general no lo encuentro, cepillo mis dientes, me escondo del sonido que hay detrás de la puerta,es que me paseo desnuda por la casa, abro el rifregerador me concentro dentro de él un largo rato tomo cualquier cosa, agua, refresco, lo que haya... prendo la tv, esto de tener 40 canales hace que prefiera solo uno, TV5Monde je parle française pour un moment... no suena el teléfono, lo que desearía que sucediera, no hay periódicos que leer, stay away to heaven me viene a la mente... el espejo, pobre víctima de mis estáticos días, de mis ronchas, mis alergias, mis corizas... el desorden de mis sábanas por puro romanticismo... hay algo de monja que nunca azoro, hay algo de puta aquí en mi carne con ambas lloro... habla Carilda en grafittis incrustados en las paredes. Me fascinan los clásicos, las pelvis masculinas, las piernas, las pieles, los libros, los besos, los gestos, las palabras, los colores, el vodka, el rock, tu boca que creo haber besado ya... conozco de mi vida y su incompleto andar, hablo, río, lloro, callo con facilidad, justo en el preciso momento que desearía que me hablaran... te encuentro y desapareces... voces, mimos que no conoces. Padece, escucha, lee... que espero por ti...

Tú... Peter Pan sin Wendy

Sé que pasas gran parte del día
desnudo frente al espejo,
sé que gustas de las sombras
y adivinar tus siluetas,
que predices tus gestos,
que ensayas las miradas,
que te enloquecen las esquinas,
los alientos etílicos fememninos
"Las meninas" y el argot,
las malas palabras,
las teclas, suaves manos en un piano,
que adviertes los besos,
los cuerpos superpuestos,
los rodeos, las rocas, la pasión,
que buscas ausentes,
destruyes alas,
no temes al instinto
que sin querer
"sometimes" tú mismo frenas.
Has pensado en mis sábanas
mis muslos, mi reloj.
Has mirado dos o tres veces mi nariz
con ganas de mi boca...

Todo me pertenece...

Ah! que tú escapes (Lezama)
Espergesia (Vallejo)
Una mirada (Abilio)
Alea iacta est (Wichy)
Una sonrisa (Chaplin)
Miel imprevista (Loynaz)
Última elegía (Carilda)
Charles Bukowski...
corazón, tijeras, muslos, almohada, casas, viento, móvil, rehenes, hombres, vidas, langostas, libros, chocolates, bocas, ah! y todo lo demás que te perdiste...

Lo recurrente de estos sueños

Con el regreso de algunas cosas
también vuelven las palabras.
Vuelven los gestos,
los mismos encuentros
otros rostros
con las mismas caras.
Con el regreso de algunas cosas
vuelven mis miedos,
mis celos.
Vuelve un hombre que no llega.
Vuelve un silencio.
Un eterno gemido.
La impotencia de mis versos.
Mis palabras.
Lo recurrente de estos sueños.

Distopía vs Utopía

No me regañen.
Estoy un poco cansada.
Yo me gobierno.
Soy yo quien elige la ropa que ponerse cada día.
Soy quien ocupa mis ratos libres.
Soy quien se desorienta con facilidad incluso en los paisajes soñados y repasados.
Soy yo quien come con las piernas encima de las sillas, porque es rico, porque es cómodo.
Soy yo quien te lee, quien te busca, quien te mima en la distancia, quien te oprime la espalda y se sienta encima de ti... tu espalda es la espalda más linda que he visto.
Soy yo quien se duerme en la perturbadora cita de cada día.
Soy yo quien se duerme y vuelve a soñar mientras besas...

Diferencias

El blanco y el negro

así como también
el rojo y el verde.
El tatuaje y la piel pulcra del que no lo lleva.
El rock y el reggetón.
El fascismo y el Premio Nobel de la Paz.
Bin Laden y Benedicto XVI
Mis primas y yo.
Cuba y cualquier otro sitio.
La langosta y el picadillo de soya.
El Diablo tun tun y el Jazz Café de Galerías de Paseo.

Habana del Este y Centro Habana (esta diferencia fue bastante condescendiente)

qué más, qué más...
tu verbo y tu imposibilidad, tu incongruencia y tu dulzura

Pero como diría la escritora polaca Wislawa Szymborska, una vez hospedada en Cracovia por asuntos de trabajo:

Dénle pésame a la viuda que tengo que llegar...
borrosas y ambiguas
son las imágenes en los sueños,
lo que permite interpretarlos de muchas formas diferentes.
Ilusión viva significa ilusión viva.
Y esto es un gran enigma.

Y así te empeñas en hablar de diferencias (las nuestras)

Superfluo M.

Siempre que escribo en este blog pienso en M.

y eso que tengo antecedentes de escribir en varios lugares,
incluso sin un motivo real o espasmódico, de inspiración.
He escrito en las paredes (cuando no tenía la noción de los grafittis)
en papeles escritos, en dorsos de libretas, en vasos, huevos, pieles, cuerpos, cajas de cigarro, hojas de árboles, pétalos de rosas, mesas, globos... plásticos.
A veces cuando escribo en este blog siento la sensación de que M. está pendiente a mis líneas, a mis nuevas publicaciones, cada segundo o eventuales (esto casi siempre es impredescible).
Por lo general, me advierto cada día pensando más y repetidas veces en M. y ya no es solamente cuando escribo en este blog.
Lo hago a veces muy seguido,
y es que con M. sonrío,
nunca lloro
(creo que a M. no le gusta que llore)
tampoco se me ha dado la oportunidad, no soy muy amante del melodrama,
pero M. decididamente es una ilusión vaga, poco coherente.
M. es terco, lejano sin ser inalcanzable.
Incongruente como J. , A. y el recurrente J.
Yo sé por qué escapa.
Y no admito sus miedos.
La antonimia de esta génesis con M. consiste en la gravedad de los hechos,
a veces nos cansamos de permanecer intactos a tales evidencias.
Yo sonrío, mientras M. explora, aterrado, un paisaje repasado, con miedo de la ausencia de un pasaje de regreso.

Vuelve a llamar

Para sentir tus mimos, y tu voz en las despedidas de mis noches, en los comienzos de mis madrugadas.

Para creer en un idílico encuentro.
Para musitarte Don´t cry y volver a hablar de Guns & Roses.
Vuelve a llamar mientras diseñes.
Vuelve a llamar que hoy pienso en ti.

Tecla bien apretada...

Y es que a las mujeres nos gusta desde pequeñas sentir que los varones son fuertes y lo pueden todo.

No hablo de un sexo débil, no.
Es que a veces los hombres, con magia o sin ella te alegran el día, solo por tener la condición de ser hombres.
Bah! fuera esa expresión peyorativa... todos los hombres son iguales.
"Los hombres, un mal necesario".

P.D Solo yo y una "Tecla amiga" sabemos el por qué de esta reflexiva entrada.

Generación NI-NI

Para el conglomerado bulto de jóvenes que pertenecen a la generación NI-NI (ni estudian, ni trabajan, porque no quieren) es esta entrada.
Ausentes de vuelos, versos, miedos, miradas, plumas, cintas, retórica.
Arte que no acampa.
Versos que no vuelan.
Gestos que envenenan.
Mientras, sexo, mucho sexo.
Qué ha sido de la música, del virtuosismo.
Quién ha palpado un Rembrandt.
Quién lloró en el Lago...
Quién con una triste mirada sufrió los versos en carne propia de Vallejo.
Quién irrumpe en la barrera del antiritmo.
Quién sepulta la carne de los postmodernistas.
Quién recoge las pálidas decencias de la pseudovirginidad.
Quién sino los otros.
Salvemos al menos la generación que le antecede.
Salvémonos, nosotros...
Y nadie se pudra.

Poeta escondido

Vaga por soledades
inexperto casi experto,
peca de ser falso,
no quiere ser puro.

Que me lleve este misántropo
y en las noches objeto de un cuerpo.

Soy la muchedumbre
que a un misántropo encoleriza.

Suelo llorar en los rincones.
Advierto su fuga.

Open Mind

Abro eso que suelen llamarle "mente", en otro contextos open mind, por más que disimulo, que intento ser compresible y moderna, me invade la posición y el no puedo. Celos, malditos celos. Como diría aquella gran amiga: pero tú lo quieres para jefe de núcleo?
A decir verdad... sí.

De los instintos posesivos que nos delatan...

Esta entrada no necesita imágenes.
Basta con saber la cara que pongo cuando publicas algo.

Yo...

Yo decido a quien amar.
Solo yo.
A no ser que me ames y no lo
sepa.

Predecible impredecible.

Disfruto el juego.
La sonrisa preparada.
Las llamadas.
Los silencios.
Disfruto, el tacto.
En esos días,
hasta la impotencia de mis versos.
Disfruto el arte.
Disfruto y quiero.
Disfruto el beso.
Disfruto y cuelgo.

Los días de introvertida...

Los días de introvertida,
me ragalo un poema,
un mimo, un te quiero,
un libro, un lápiz, un sol.

Los días de introvertida,
me da miedo mirarme en el espejo.
He regalado el perfil, el blog.
He recurrido a otras metáforas.
A mi eterno bajista.
A las rocas.
A la flor.
Los días de introvertida deben ser
días como hoy.

NO Y MIL VECES NO

No es precisamente esto lo que me importa en los hombres. No, una y mil veces no. Precisamente no es esto.

Y si no, la culpa es de la gravedad...

Para que cuando los tiempos resulten complejos,
que la gravedad haga lo suyo.
(Sin importar la incertidumbre de los rostros)

No sólo por...

No sólo por esto, a veces tengo un instinto de madre que me asusta.

J´ aime le Paris.

♫♫♫♫...
Quand il me prend dans ses bras

Il me parle tout bas

Je vois la vie en rose

Il me dit des mots d' amour

Des mots de tous les jours

Et ça m' fait quelque chose

Il est entré dans mon cœur

Une part de bonheur

Et je connais la cause

C' est toi pour moi

Moi pour toi dans la vie

Il me l' a dit l' a juré

Pour la vie

Et dès que je t' aperçois

Alors je sens en moi
Mon cœur qui bat...

♫♫♫...

Los poetas no se interrumpen...

Paso gran parte del día, para los extraños, perdiendo literalmente el tiempo. Es el instante en que todos trabajan, y yo, simple mortal, miro el techo. Ah! pero mi techo no es un techo cualquiera, en él se dibujan las más cálidas palabras, las respuestas, los encuentros, las situaciones, los amores que no llegan, los conflictos, los desencuentros, analizo al mismo tiempo cada vocablo que he dicho, que creo, pienso en las mejores respuestas, mientras callo, sonrío, también lloro. Recuerdo los besos, los ojos verdes de mi vida, las guitarras, el alcohol. Hablo de sexo (conmigo y con los otros). Me convenzo que te quiero, que te quiero...tarareo una canción...♫♫ Regrésamelo todo corazón♫♫ je parle françois pour un moment... le temp passe...comienzo a escribir los versos...todo esto ocurre hasta que una voz penetra sin pensar: te llaman por teléfono!!
Bah!...

Quién pudiera...

Quién pudiera como el río ser fugitivo y eterno.

Quiere el amor cansado...

Ayer sin imaginarlo, esta fue mi cara ante semejante gesto.
Un dato curioso, no lo digan.
La flor la arranqué de mi jardín.

Por si quedan corazones...

Conversas un par de horas cada día, hablas de música o de poesía (esto suele ser muy subjetivo), entre col y col los labios parecen ser los más sensuales del universo, mientras se acerca una cálida y fría oscuridad. Adviertes los cuerpos desnudos, los cuerpos desnudos solamente. Solo por un instante son los mismos.
Tal vez, amanece. Sin despedidas.

De los amores eternos...

Hablo de los besos que no nos dimos, por las peleas pueriles, por los chantajes compartidos, por las malas caras, porque te acecho, porque sí, porque soy mayor y punto, porque tú no te gobiernas, porque me debes explicación, porque sufro la distancia, porque sé que no te conviene, porque eres linda, porque eres mía, mi primera prioridad...Disfruto en el fondo y sonrío... te amo solo porque eres mi hermano...

A mis amigos, al amor...

Qué importan los versos donde fluirás intacto
cuando partas
ahora dame la húmeda certeza de que estamos vivos
ahora
posa intensamente desnudo...

Gracias poesía por tu dulce y terrible compañía. No me abandones.

Oh Señor! haz que mis palabras sean dulces y tiernas por si mañana tengo que tragármelas.