Superfluo M.

Siempre que escribo en este blog pienso en M.

y eso que tengo antecedentes de escribir en varios lugares,
incluso sin un motivo real o espasmódico, de inspiración.
He escrito en las paredes (cuando no tenía la noción de los grafittis)
en papeles escritos, en dorsos de libretas, en vasos, huevos, pieles, cuerpos, cajas de cigarro, hojas de árboles, pétalos de rosas, mesas, globos... plásticos.
A veces cuando escribo en este blog siento la sensación de que M. está pendiente a mis líneas, a mis nuevas publicaciones, cada segundo o eventuales (esto casi siempre es impredescible).
Por lo general, me advierto cada día pensando más y repetidas veces en M. y ya no es solamente cuando escribo en este blog.
Lo hago a veces muy seguido,
y es que con M. sonrío,
nunca lloro
(creo que a M. no le gusta que llore)
tampoco se me ha dado la oportunidad, no soy muy amante del melodrama,
pero M. decididamente es una ilusión vaga, poco coherente.
M. es terco, lejano sin ser inalcanzable.
Incongruente como J. , A. y el recurrente J.
Yo sé por qué escapa.
Y no admito sus miedos.
La antonimia de esta génesis con M. consiste en la gravedad de los hechos,
a veces nos cansamos de permanecer intactos a tales evidencias.
Yo sonrío, mientras M. explora, aterrado, un paisaje repasado, con miedo de la ausencia de un pasaje de regreso.